Africa e Mediterraneo|

Evento: Ti ricordi di Ken Saro-Wiwa?

Dove: Brancaleone, via Levanna 11, Roma.

Quando: Mercoledi 10 novembre 2010, ore 20.

Informazioni: Il 10 novembre 1995 il regime militare nigeriano, nonostante le pressioni internazionali, impiccò lo scrittre Ken Saro-Wiwa. Era uno scrittore molto prolifico e popolare nel suo paese, e si era impegnato come ambientalista e attivista per la difesa dei diritti umani, diventando leader del MOSOP (Movimento per la Salvaguardia del Popolo Ogoni) movimento che si batteva per difendere gli Ogoni contro i disastri ecologici causati dalle compagnie petrolifere.

Con quell’impiccagione, il regime nigeriano non si rese responsabile solo di una ignobile violazione dei diritti umani e della libertà del popolo Ogoni di difendere la propria vita e la propria terra. Spegnendo quella vita, togliendo ossigeno a quello straordinario cervello, hanno distrutto un bene prezioso, fonte di orgoglio per la Nigeria. Hanno soppresso una delle più alte voci della letteratura africana, un grande che ha dato tanto al patrimonio letterario mondiale e che chissà cosa ancora avrebbe potuto dare.

Ho amato molto “Foresta di Fiori”, la raccolta di racconti pubblicata da Edizioni Socrates nel 2004, dove la società nigeriana sia rurale che urbana viene raccontata con ironia e amarezza, con una prosa diretta e incisiva che sembra non lasciare molte speranze a miglioramenti o rinnovamenti dall’interno. Anche le figure positive, che vedono e cercano di resistere o di cambiare le cose, escono sconfitte. Ricordo che leggendolo ho pensato: per forza la gente fa di tutto per emigrare. Hanno un bel da dire “sviluppatevi, prendete l’iniziativa, lavorate 12 ore al giorno come un piccolo imprenditore italiano, e vedrete…” Ma chi ci ci può riuscire in quelle condizioni di corruzione, povertà civile, strapotere delle autorità? Questo ci diceva Saro-Wiwa, senza perdere tempo in vittimismi o stereotipate accuse all’Occidente. Lui si rivolgeva agli africani: delle élite e non, cercando di spingerli a prendersi le loro responsabilità.

Copio qui un brano del racconto “E giù, le stelle”, che mi sembra emblematico di questa situazione di impotenza e solitudine di chi è consapevole della situazione e vuole lottare per migliorarla.

Quella mattina Ezi arrivò agli uffici del ministero degli Affari esteri con quarantacinque minuti di ritardo. Fu uno dei primi a entrare. L’ascensore non funzionava; ancora una di quelle interminabili interruzioni di corrente – una peculiarità della nazione. Dovette fare a piedi le scale buie e sporche fino all’ottavo piano, dove si trovava il suo ufficio. Salì lentamente, sforzandosi di ignorare la sporcizia delle scale, che non venivano pulite da mesi: i muri erano senza pittura e pieni di graffiti e ogni pianerottolo era cosparso di schizzi di cataro. Si sentì sollevato quando alla fine raggiunse l’ottavo piano. (…)
Eliza, la dattilografa, stava mangiando rumorosamente su un piatto smaltato. La stanza era impregnata dell’odore di peperoncino, olio di palma rossa e cipolle. Ezi trattenne il respiro per un secondo.
“Eliza?”
“Signore” rispose.
“Sarebbe meglio che spruzzassi un po’ di deodorante appena finisci di fare colazione. Sarei più contento se consumassi i tuoi pasti a casa tua o nella mensa del personale”.
“Sì, signore” rispose e mise via la colazione senza averla terminata. Ezi andò a grandi passi nella stanza adiacente, che era il suo ufficio.
Non appena si mise seduto, sentì Eliza mormorare sottovoce parole che non riusciva a capire. E la risata sommessa di Ade. Aggrottò le sopracciglia. Loro pensavano che fosse pedante, fosse scemo. Lo sapeva benissimo. (…)
Mise la ventiquattrore sul tavolo e si guardò intorno. L’ufficio era pulito e ben tenuto. A veva sempre insistito che fosse pulito in modo impeccabile. Aveva perfino mostrato come spolverare la stanza ad Abel, il quale non sembrava aver gradito molto: troppo lavoro. Oltretutto, nessun altro in tutto il palazzo si interessava minimamente alla pulizia del proprio ufficio. Ezi voleva dare a vedere di essere diverso: questo pensava Abel e lo aveva detto ai suoi colleghi. Più di uno aveva detto a Ezi che la sua mania per l’ordine era considerata una malattia. Ma a lui non importava. La sua stanza era un rifugio, un rifugio dalla sporcizia delle scale, dalla puzza dell’ascensore, dal degrado dell’edificio.

Mercoledi 10 novembre a Roma un evento celebrativo ricorderà l’anniversario dell’impiccagione dello scrittore nigeriano Ken Saro-Wiwa, autore di Sozaboy, avvenuta nel 1995 ad opera del regime militare di allora. L’iniziativa vuole riportare alla memoria il coraggio civile e la generosità di uno straordinario artista e intellettuale che denunciò lo scempio dell’ecosistema del Delta del Niger a causa dello sfruttamento petrolifero selvaggio.

Sandra Federici

In questi giorni sto scrivendo un articolo su un laboratorio didattico indirizzato ai giovani detti “di seconda generazione”, cioè i figli di immigrati nati in Italia o giunti in Italia in età pre-scolare, e riflettevo sul fatto che Ruby, la ragazza marocchina per cui Berlusconi ha fatto le famose telefonate alla Questura di Milano, è una ragazza “di seconda generazione”.

I ragazzi “G2″ vivono l’appartenenza a due o più culture: quella/e della famiglia di origine e quella del paese di accoglienza. Usano due lingue, conoscono più paesi, frequentano gruppi culturali differenti.

L’attenzione degli studiosi su questa categoria (la cui definizione G2 è dibattuta, ma usiamola per comodità) cresce. Si studiano i loro problemi: il fatto di essere costretti a gestire diversi registri, di vivere a cavallo tra due mondi. «Il figlio di migranti, come tutti i bambini ma con una nitidezza maggiore che deriva dalla condizione di separazione tra l’interno della famiglia e l’esterno, si costruisce nel punto d’incrocio tra i due processi: un processo di filiazione “sono il figlio di…” e un processo di affiliazione “appartengo a questo o quel gruppo”.» (Marie Rose Moro)

Di loro si parla anche come elemento che arricchisce la nostra società «per l’apertura mentale, per la capacità di relazionarsi con codici diversi, per la voglia di partecipare a livello di società civile in misura maggiore rispetto ai coetanei italiani, per la capacità di “prendere pubblicamente la parola” in modo diverso dalle G1» (Silvia Festi).

Questa ragazza marocchina, Karima El Mahroug soprannominata Ruby Rubacuori, sembra avere pochi dubbi ed è evidente che tra i due modelli culturali e sociali con cui si è confrontata ha scelto decisamente quello del paese che l’ha accolta. Prendendone la parte peggiore, che l’ha affascinata esattamente come affascina tante sue coetanee italiane. Nelle poche interviste al padre, ambulante residente in Sicilia che riesce a malapena a guadagnare 20 euro al giorno, si coglie la fatica dell’educazione di questa figlia che ha rifiutato in toto i valori della sua famiglia per aderire a quelli predicati dalla sottocultura della televisione italiana (una sintesi incisiva e dolorosa è nel documentario di Lorella Zanardo www.ilcorpodelledonne.it). Valori ormai penetrati nelle giovani coscienze grazie a un bombardamento mediatico quotidiano: culto del corpo, trash estetico, denaro facile, visibilità in televisione, carriera veloce grazie a favori e conoscenze.

Si dice che le seconde generazioni sono la prova del fatto che l’immigrazione provoca inevitabilmente un cambiamento anche nella società di accoglienza: non si può parlare di gruppo minoritario che si modifica per adeguarsi a un gruppo maggioritario e immutabile. Volenti o nolenti, nell’incontro tutti necessariamente cambiano e si crea una nuova realtà, che prima non esisteva.

Abbiamo così giovani scrittrici di origine straniera che raccontano in italiano, con ironica intelligenza, questi processi, come Randa Ghazy con “Oggi forse non ammazzo nessuno”, Sumaya Abdel Qader con “Porto il velo, adoro i Queen”; abbiamo riviste come Yalla Italia e Mixamag; abbiamo la Rete G2 – Seconde generazioni, e tante altre iniziative che più o meno esplicitamente partono da questo nuovo, interessantissimo punto di vista.

E però, questa nuova realtà che è la società italiana dopo 20 anni di immigrazione strutturale, comporta anche il fatto che fra le varie escort/veline/cubiste/letterine ce ne possa essere una “extracomunitaria”. Non brasiliana, ma proprio figlia di un immigrato, di un marocchino venditore ambulante che è partito come tantissimi altri da una provincia marocchina di emigrazione, e ha vissuto il percorso di migrante economico. Insomma, Ruby è un segno dei tempi, in tanti sensi.

Comunque, in tutta questa folle vicenda, quello che dice le cose più ragionevoli, almeno a quanto si è letto finora sui giornali, è il padre M’Hamed.

Primo, come farebbe qualsiasi padre normale, si vergogna della faccenda. Incredibile. Secondo, non si fa fotografare con Berlusconi come il padre di Noemi e non lo si è ancora visto in talk show e reality. Terzo, ha detto che l’ultima volta che le forze dell’ordine lo hanno contattato per chiedergli per l’ennesima volta se poteva riprendersi la figlia, a marzo, non ha potuto abbandonarla, come farebbe qualsiasi padre (poi lei è subito scappata). Quarto, guarda solo la tv in lingua araba, a parte il meteo che gli serve per sapere se potrà allestire la sua bancarella sul lungomare. “Mia figlia invece era malata di televisione – ha detto ai giornalisti di Repubblica-Palermo – Guardava i programmi in italiano e quando la scoprivo rimettevo i canali arabi”.

Insomma lui ci ha provato, ma forse quello che lo ha “tradito” è stato proprio rifiutare di conoscere, per combatterla meglio, la rivale con cui doveva competere nell’educazione di sua figlia: l’invadente, potente, pervasiva maestra-televisione.